El lobo viejo no mira al cielo; huele el viento y elige su suelo.
El río que nace murmullo, con paciencia se hace canto; no teme al camino largo, que lo guían las estrellas del manto.
Las estrellas riegan el jardín, pero solo florece quien lo labró al amanecer.
Pluma que el alma desprende, no cae al suelo; vuela en tinta y escribe sueños.
El espejo del alma no miente: quien se reconoce en su raíz, florece sin que el viento lo cuente.
Admirar la pluma que en otros arde con destello, no convierta la tuya en cristal de hielo.
El desierto no es tierra muerta: guarda versos bajo la arena; el poeta que aguarda la lluvia, bebe de su propia pena.
Si al poema ajeno llegas, no te vayas sin sembrar; que tu huella, hecha de esencia, en sus versos pueda florecer.
Autor Norma Cecilia Acosta Manzanares
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