NORMA CECILIA ACOSTA MANZANARES (FRENESÍ)

Había una vez un niño llamado Miguel, cuyos ojos brillaban con la curiosidad y la alegría de vivir en una pequeña aldea en medio de la exuberante selva. Desde temprana edad, Miguel había aprendido a amar la naturaleza y encontraba su mayor felicidad explorando el bosque y jugando con sus amigos. Cada día, se aventuraba entre los árboles, maravillándose con los colores vibrantes de las flores y los cantos melodiosos de los pájaros. Un día soleado, mientras se encontraba sumergido en una emocionante partida de escondite con sus amigos, un estruendo ensordecedor resonó en el aire. El corazón de Miguel se aceleró y un escalofrío recorrió su espalda. Sin pensarlo dos veces, corrió hacia la ventana de su humilde casa y se asomó con temor. Sus ojos se abrieron desmesuradamente al contemplar una gran explosión en la distancia. El horizonte se iluminó con un resplandor naranja y el estruendo sacudió las ventanas de su hogar, dejando escapar un gemido lastimero. La habitación de Miguel, antes un

  En un rincón de la biblioteca, Indira encontró un libro abandonado que entre sus páginas amarillentas guardaban una foto, era una hermosa mujer con zapato escarlata. Ella quedó fascinada y regresó con su propio zapato de esa tonalidad. Sueños y amores olvidados le rodean. ¿Quién era la chica de la foto? ¿Qué le sucedió? La biblioteca e Indira se entrelazaron y se transformaron en una única historia. Ella ahora se convirtió en un libro olvidado con una foto monocromática. Las respuestas escapan. El destino la consume entre susurros de páginas, Indira desaparece, convertida en un epitafio en papel. Microrelato  Autor: Norma Cecilia Acosta Manzanares  Caracas-Venezuela.

Peor que La Guerra Es La Falsa Paz. En la paz mutilada, la indolencia se oculta, ¡Menudo chiste! ¿La guerra opuesta? ¡La apatía! Un remedio falso, que no responde ni insulta, ¡Vaya timo! Falsa alegría, pura porquería. La paz defectuosa, cual serpiente traicionera, ¡Ja! Espera agazapada, siempre dispuesta a morder, Te duermes confiado, sin saber lo que te espera, ¡Zas! ¡Te clava el colmillo! Sin avisar, sin ceder. Dicen que la paz es flotar en aguas tranquilas, ¡Qué mentira! La corriente es turbulenta y desquicia, Conflictos y desigualdades, ¡vaya maravilla!, Una farsa engañosa, que nos joroba y nos fastidia. Rompe la indiferencia, desafía la omisión, La paz es más que una noción, más que ausencia, ¡Vamos! Luchemos por justicia y construcción, Un mundo donde reine igualdad y presencia. En este lío enredado, no hay que ser ingenuos, La comunidad internacional, ¡qué espectáculo!, Promesas vacías, pura fachada y embuste, ¡Qué show más absurdo! Un circo sin sentido. Autor: Norma Cecilia Aco

  TOS En el invierno lluvioso, la tos me abraza y empapa, es una canción desafinada y mi tristeza atrapa. La tos, remolino de sonidos que desencadena, inclemente compañera, sin tregua me atormenta. Cada carraspera desvanece mi voz, dolor sin tregua, Pero en ella encuentro poesía, mi alma se enternece. La tos es música, un golpe roto que me desvía, estornudo y carraspera brotan con melodía. Seca o húmeda, recuerda la complicada vida, destella la euforia, matices compartidos. Acepto la tos, parte inseparable de mi voz, en cada esputo hallo creatividad con fervor. Por eso estoy, tosiendo antipoesia, garganta en disonancia, se trata del espectro de la creación de su asimetría, Como un oso invernal que ruge en el viento, sonido torrente, despierta las almas, al violento reto de silencio. Plasmarlos me relaja y me hace sentir viva, remedios para la tos, bálsamo de voz, alivio motivador. Toser parece una lluvia de piedras en el tejado, mi cuerpo parte del origen de los versos sueltos. Lamento

 MI YO POÉTICO. Entre mis manos sostengo una pluma encendida, que en cada palabra escribo mis vivencias, versos profundos, sinceros y llenos de vida, que en el papel se vuelven experiencias. Mi ser poético se une con la tinta, entrelazando los versos con sentimientos, cada estrofa es un suspiro que palpita, dejando en cada línea mis pensamientos. Las metáforas bailan en lenguaje sutil, las palabras hablan en un susurro callado, el poema se convierte en un río versátil, donde las emociones fluyen desatadas. Como un mapa, mis versos son travesías, que exploran el laberinto de mis días, con cada estrofa, una nueva melodía, y en cada verso, una historia se guía. El papel se convierte en un campo de batalla, donde las emociones luchan y se libran, cada palabra es una caricia que estalla, y el poema se convierte en lucha y epopeya. En cada verso, un suspiro se despliega, cada palabra es una emoción en ascuas, un viaje sensorial que el alma entrega, donde la imaginación no tiene excusas. Entr