El Ávila No Necesita Fusil
El Ávila no carga metralla en sus entrañas.
Su uniforme es el verde eterno de la ceiba,
su insignia, el rocío que besa a Caracas al amanecer.
No conquista con balas, sino con raíces:
teje paz entre quebradas,
firma tratados con el vuelo de los zamuros.
Su estrategia es la sombra que regala a los caminantes,
el arrullo de la lluvia en los techos de zinc,
la terquedad de la hierba que rompe el concreto.
No hay medalla en su pecho—
solo el sol prendido como una condecoración
sobre su espalda de general montaña.
Cuando la ciudad sangra con heridas de pólvora,
él envía a sus soldados de follaje y silencio:
el guarataro que canta en la noche,
el brote de capacho que nace entre escombros.
Su victoria no es un parte militar—
es el abrazo de neblina que nos cubre
y nos recuerda que pertenecemos a algo más grande que la guerra.
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Nota:
El Ávila no defiende, sostiene.
No domina, acoge.
Su majestad no está en la altura,
sino en cómo nos hace mirar hacia arriba
sin necesidad de apuntar con nada.
Autor: Norma Cecilia Acosta Manzanares.
Caracas, Venezuela.
Derechos Reservados.
