¿Qué Siento?

¿Qué siento? A veces, sentada en cualquier parte, el mundo se pliega en sí mismo. Las rejas no son rejas, los árboles no tienen raíces, las nubes, una colección de voces ahogadas. El vacío no es un monstruo. Es un arquitecto. Construye pasillos sin salida en mi mente. Escribo, pero no para luchar. Escribo para excavar. Cada palabra, un pico contra la piedra, cada línea, una grieta en la pared. Busco algo que ceda, algo que se derrumbe. El silencio no es una sinfonía, es un espejo sin reflejo. Un eco que nunca responde. ¿O tal vez sí? Muevo las palabras, las dejo caer, las observo abrirse como grietas en el tiempo. Nada desaparece, nada se borra, solo cambia de forma. Mi voz emerge, pero no como un fénix, ni como un guerrero. Surge como agua filtrándose en la piedra. Lenta, constante, inevitable. El vacío no se vence. Se transforma. Autor: Norma Cecilia Acosta Manzanares Todos los Derechos Reservados.