NORMA CECILIA ACOSTA MANZANARES (FRENESÍ)

  LOS ABRAZOS DE TU TOGA. © 2025 [Norma Cecilia Acosta Manzanares]. Todos los derechos reservados.  I. LAS COSTURAS DE TU AUSENCIA Padre,   tu toga negra aún cuelga   en el armario de mi memoria,   pero no como un símbolo,   sino como una prenda incompleta:   le faltan los botones que perdiste   corriendo entre rejas,   el doblez izquierdo que gastaste   al inclinarte sobre escritorios ajenos,   el hilo suelto que dejaste   cuando la muerte te citó   sin derecho a apelación.   Yo, la niña que solo conoció   el eco de tus pasos en el pasillo   —siempre llegando tarde,   siempre oliendo a café y tinta—,   hoy reconstruyo tu rostro   a partir de cicatrices ajenas:   “El abogado que me salvó”,   dice uno,   y en su voz agrietada   escucho por fin tu “buenos días”. ...

Título: Lentitud del Adiós. © 2025 Autor: Norma Cecilia Acosta Manzanares. País: Venezuela. Me dijiste adiós   con tus labios de último puerto,   y fue entonces que supe:   no se ahoga quien se va,   sino quien se queda mirando la marea.   Tus palabras —peces de plata—   nadaron hacia el abismo,   mientras yo juntaba sal   en la orilla del tiempo.   ¿Qué queda cuando el amor   rompe su propio espejo?   Solo este frío que me abraza sin tus manos,   solo este eco   de un beso convertido en ceniza.   El adiós no fue relámpago,   fue lenta cicatriz:   una geografía de ausencias dibujada en mi piel.   Hoy aprendo a caminar   con tu sombra a cuestas —   mi único equipaje—   y en cada noche,   reconstruyo tu nombre   con las estrellas quebradas. ...Porque tu adiós no es destino...

Título: Madrugada en el Valle Herido. © 2025 [Norma Cecilia Acosta Manzanares]. Todos los derechos reservados.  La montaña despierta su espalda verde,   recoge la noche como un manto roto.   Caracas abre los ojos lentamente   mientras el sol derrama miel en los barrancos.   Huele a guayaba y gasolina,   a pan recién horneado en la esquina caliente,   a tierra mojada que aún sueña con raíces   bajo el asfalto agrietado de indiferencia.   Los edificios —cicatrices verticales—   reciben la luz con sus ventanas ciegas.   Pero en una terraza, una abuela desentierra   geranios rebeldes entre cables y quejas.   El Ávila tiñe de violeta sus linderos,   testigo de techos que ya no son rojos,   de niños que suben colinas con uniformes   como pequeñas banderas contra el olvido.   Hay balas dormidas en la hierba húmeda,   pero...

TÍTULO: TEMBLOR Soy todas las grietas que una vez no fui y ahora son mis raíces Tú te alejaste.   No fue el amor lo que faltó:   fue el coraje de mirarme   en los ojos del miedo   y reconocer   que yo era la cobarde.   Invento excusas en voz baja:   —"Fue el tiempo, fueron las circunstancias"—   pero el espejo repite   la misma sentencia:   Huiste de ti misma.   Ahora desciendo a la mina de los yoes: “—la que firmó treguas con espejos rotos, la que bebió sal para saciar la sed, la que se llamó cobarde mientras sus uñas cavaban túneles hacia la luz—"   Preguntas:   —"¿Quién soy, después de tanto fingir?"—   Y la respuesta quema:   Eres la suma de todas las versiones   que no te atreviste a ser.     Y sin embargo...   aquí estoy:   —cobarde, sí, pero viviendo—   con mis heridas abiertas ...